La carga.

La gente piensa que una carga es algo que llevas a la espalda, que te hace doblegarte para poder soportarla y así que todo resulte un poco mas fácil, mas llevadero. 

Son muchas las personas que tienden a comparar la vida como una pesada alforja que hay que arrastrar durante años, hasta que un día esa alforja se rompe y mueres, fulminado. Pero no, hay cargas que son hermosas, esas son las complicadas de llevar, las que quedan preciosas en tu salón, justo al lado de la foto de tu bautizo, o de tus álbumes guardados cuidadosamente como si fueran tu mayor tesoro. Pesos que hay que alimentar, regar, y dejar crecer, para que un día te des cuenta de que antes o después esa planta carnívora que te asfixia morirá, la echaras a la basura, o la enterraras en un jardín lleno de rosales y narcisos y pondrás encima una piedra, la piedra. 

Sera entonces cuando uses la maceta vacía para echar colillas, para fumarte tus horas sin ahogos por el peso acarreado.

Rama viva.

                                                                           

Caerá la hoja y el fruto.

Caerá el rayo sobre el tronco vivo.

Caerá agua sobre el tronco seco.

Pero tu savia pasara a otro lugar,

otra tierra, otro camino.

Serás vida y muerte.

Raíces, polvo y semillas.

Quedará tu Luz , siempre,

sobre la piedra herida.

Dedicado a una gran persona.

El llanto de la guitarra

Horizontes.

A la deriva, navegando, 

deambulando por una linea de horizonte practicamente difusa,

turbia y borrosa.

Siéntome a veces como un buque de metal, 

a veces como un pequeño bote hecho con dobleces de papel. 

Simplemente sé que voy hacia delante,

navegando, navegante...

Como si fueran divagaciones, pensamientos,

bocanadas cerebrales.

Ahí voy, dejadme el paso abierto,

apartad los arrecifes,

que no tengo ninguna intención de frenarme

mientras que las corrientes vayan a mi favor.

                    

A veces...

Rojo sangre, púrpura intenso.

Vehemencia de mis aspectos animales,animosos

 e incluso animados.

Fuerza magenta cuando el aire me lo requiere,

la luz me lo permite

o mis simples ganas me subyugan.

Puntillismo decadente,

"salpiconeado" de burbujas y humeantes tonos mustios

cuando es mi savia la que decide tumbarse,

espesarse y solidificarse.

A veces soy intenso.

A veces no.

Callar[se]

Callar:
intr. y prnl. No hablar, guardar silencio:
tú mejor cállate, yo me ocuparé de convencerla.
Cesar de hablar o de emitir otro tipo de sonido:
calló la música.
Abstenerse de manifestar lo que se siente o se sabe:
no quiero ofenderte, mejor me callo. También tr.:
no calles nada.

Para que romper la armonía, el silencio y la paz de cada momento

cuando no hay nada mas que añadir,

 Cuando la ola ya arrasó con lo poco que sobresaltaba la orilla.

Es inútil tratar de mejorar

lo que ya a alcanzado su nivel de bienestar.

Deja que tus palabras vuelvan a tus entrañas 

acompañándolas de un trago de tequila.

O séllate los labios con lacre,

hasta que sientas como la piel se te quiebra, abomba y sangra,

por que siempre eso sera mejor 

que poner la guinda a un pastel en descomposición.

Dias marcianos

Extraños días son los que estamos presenciando.

Los campos se tiñen de rojo sangre.
Parece que el sol solo emite un leve reflejo

y el azul celeste de lo que un día llamamos cielo

se ha quedado relegado a un purpura mortecino.

Todo muere

Todo acaba

Incluso yo, tú.

Pero no es hoy el dia elegido,o decidido.

Aun queda para el ocaso de los recuerdos de lo vivido.

Despierta.Ahora. Antes de que un gato arañe el globo y deje escapar lo poco que tienes al universo del olvido.

Alguna vez te sentirás árbol seco y viejo.

Como la vida se escapa en forma de puntos,

que se van perdiendo a cada fallo realizado.

Iluminado por un tuerto, que lanza su rayo de luz cada vez 

que parpadea.

No te sientas como un triste esqueleto.

Simplemente es lunes.

Desdibujando{me}

                                                                        

Mi esternón es un borrón de tinta china esta mañana.

Hoy como tantos otros días parece

 que mis huesos no se encuentran aun preparados para soportar

 el peso de vuestras risas y palmaditas de placer autocomplaciente.

No. Hoy no es el día, no me apetece ver vuestras caras  de pájaro,

con picos torcidos y crestas desplumadas.

Hoy tendréis que entreteneros atusando vuestras colas llenas de  excrementos

por que no serán mis huesos bosquejados los que os ayuden a  limpiar

vuestras plumillas descoloridas.

Hoy no.

Hoy que os den.

                                                                          

                                                                                                 

El pastor bobo guarda las caretas,

las caretas

de los pordioseros y de los poetas,

que matan a las gipaetas

cuando vuelan por las aguas quietas.

Careta,

de los niños que usan la puñeta

y se pudren debajo, debajo de una seta.

Caretas,

de las águilas con muletas.

Careta de la careta

que era de yeso de Creta

y se puso de lanita color violeta

en el asesinato de Julieta.

Adivina. Adivinilla. Adivineta,

de un teatro sin lunetas

y un cielo lleno de sillas

con el hueco de una careta.

Balad, balad, balad, caretas.

Los caballos se comen la seta

y se pudren bajo la veleta.

Las águilas usan la puñeta

y se llenan de fango bajo el cometa.

Y el cometa devora la gipaeta

que rayaba el pecho del poeta.

¡Balad, balad, balad, caretas!

Europa se arranca las tetas,

Asia se queda sin lunetas,

y América es un cocodrilo

que no necesita careta.

La musiquilla, la musiqueta

de las púas heridas y la limeta.

F.G.Lorca

Musicalidad efervescente

MUSICALIDAD EFERVESCENTE

Una masa ligera y viscosa a la vez

arrastrando notas sin sentido

se escapa al aire

a la piel

a los ojos

tacto y olfato,

a veces sordos testigos  de ese enjambre.

Triste  debe ser el que  teniendo  ojos

por ellos jamas a oido.

                                                                           

Nadie sabe que  que es lo que esconde.

Todos quieren saber que es lo que guarda.

Tal vez,con toda probabilidad sea una simple y triste puerta,

o tal vez tenga detrás  un complejo mundo por descubrir.

Ojos escrutadores como mirillas en un rellano esperan a que  un dia  alguien se la deje abierta

y de lugar al escándalo...al gran descubrimiento.

Somos tan banales algunas veces, yo seguiré dejando un poco de juego al misterio.

¿quien no se ha sentido alguna vez como una simple puerta verde??

                                                                               

                                                                               

Seré yo?? 

Mi autorretrato debería de llamarse "auto-no-retrato"....

Dedicado a todas esas eminencias de la vida libre, del no me importa, y del "yo hago lo que quiero".

Avergüénzate de ser incapaz de llevar adelante tu vida, de no ser capaz ni de comprar una barra de pan con tu verdadero YO.

A mi {me,yo,ego} me la trae al pairo.

-Seré yo?? 

-No sé. Dimelo tú.

Los ojos se abren cual almeja sobre una sartén.

Es el momento.

Es el comienzo.

Oxígeno acumulado en los lagrimales.

Es una mirada, mi mirada, o tal vez la tuya.

Es una forma en cada respiración.

O tal vez un color, o ambos.

Aire nuevo, O2.

    -¿Por qué te ahogas?      

-Porque regalé mi aire.